Destruction by Ezekiel Boone

Auteur:Ezekiel Boone [Boone, Ezekiel]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Science-fiction
ISBN: 9782330122980
Éditeur: Actes Sud Littérature
Publié: 2019-03-04T23:00:00+00:00

Soot Lake, Minnesota

— Tu sais ce que je voudrais vraiment ? dit Mike en faisant sortir le chargeur de son arme. Ce devait être la dixième fois qu’il le vérifiait depuis le début de la matinée. Il avait déjà nettoyé et remonté son Glock deux fois.

Leshaun, qui se reposait sur la couchette du haut, grogna :

— Que ces araignées n’aient pas décidé de manger tout le monde ?

— Euh, ouais, mais ce que je voudrais vraiment…

— Que la présidente n’ait pas décidé de bombarder notre cher pays adoré ?

— Bien sûr…

— Ou non, attends… Tu voudrais que la présidente n’ait pas décidé d’utiliser notre arsenal nucléaire pour que nous puissions rester ici dans ce charmant cottage sur ce lac pittoresque et pêcher et traîner dehors en attendant que toute cette affaire d’araignées soit résolue, plutôt qu’à force de s’inquiéter des retombées on ait fini par décider de quitter le Midwest radioactif avec ta fille et le futur bébé de ton ex-femme pour rejoindre la côte Est où on sera en sécurité mais sans vraiment avoir de plan à part essayer de rouler même si toutes les autoroutes ont été rasées par les bombes ? Est-ce que c’est ça ? Est-ce que c’est ce que tu voudrais vraiment ?

Mike replaça le chargeur dans son arme et la rangea dans son holster avant de se tourner vers l’armoire. Le Mossberg 500 et son autre pistolet, un Glock 27, étaient posés sur une couverture bien pliée en haut de l’armoire. Le Glock 27 était un subcompact. Il était parfait pour la main de Fanny. Avec, elle tirait bien mieux que la moyenne. C’était le genre de personne, pensa Mike, qui n’hésiterait pas à tirer s’il le fallait. Il n’était pas sûr de savoir quoi faire avec le fusil. Le mari de Fanny, Rich Dawson, avait déjà failli tirer sur Mike une fois. Sur le lit, qu’il avait fait par habitude, il y avait encore quatre autres fusils. Le Remington 700, c’était le sien. Ni Leshaun ni lui n’étaient des dingues de flingues, mais le Remington était un super-fusil. Ils s’étaient entraînés tous les deux avec quand ils avaient bossé pour le SWAT et, avec sa portée, ils pouvaient faire mouche à trois ou quatre cents mètres. Les trois autres fusils, c’étaient ceux qu’ils avaient pris aux pouilleux qui avaient essayé d’en découdre, se faufilant en pleine nuit dans le but de faire Dieu sait quoi à Mike et sa famille. Il ne s’était pas senti coupable une seule seconde, il n’avait pas eu le moindre remords après avoir pris la décision de les descendre. Leurs fusils, en revanche, c’était le genre d’armes pourries qu’on achète au rabais et qui ont l’air de jouets quand on les a en mains. Et quand Leshaun et lui les avaient démontés pour les nettoyer, ils avaient bien vu que c’était la première fois que quelqu’un prenait la peine de le faire. Ils ne s’en étaient pas servis, se disant que, avec le peu de munitions dont ils disposaient, ça ne valait pas le coup de gaspiller une balle.

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